EL CAZADOR DE SUEÑOS: Húmeda es la mañana

1

Húmeda es la mañana

en los campos de otoño;

mas, para mis viejos propósitos,

siempre es primavera.

Como el sol, se estrellan,

una y otra vez

contra la dura roca.

Meditabundo,

corro discretamente el visillo.

 

2

Al atardecer,

se ha convertido en barrizal

el quebrado camino.

Quiere rodar mi alma,

travieso diablillo,

en busca de la primavera.

Ya de vuelta,

fuertes ráfagas de viento.

¡Pobres tejados!

 

3

A mi bufanda

llevo atados los años;

poderosa cascada,

se derrama sobre mí el pasado.

¿Qué volcán calentó

aquellos lejanos días?

¡Gotas de rocío

sobre la zarza,

agudas púas

entre las tiernas hojas!

 

4

Por un instante,

pasó ante mis ojos

una velada nube de nostalgia;

vestía las alas

de una gris mariposa.

Luego, salí a la calle;

en las escalinatas del templo

tomé un rico tazón

de jugosas fresas.

¡…Y recobré el ánimo,

paladeando el sabor

denso y dulzón de su roja pulpa,

con el osado contrapunto

de unas pequeñas gotas de acidez!

 

5

En la oscura noche

hay reflejos de plata.

A través de las nubes, la luna

apenas se percibe.

Volando,

una bandada de patos

da al grisáceo cielo

un sentido mágico.

6

Tímida,

la luna se despereza.

Con su rosado rostro parece

una flor del ciruelo;

suave brisa la impulsa.

Croando,

la saludan las ranas.

 

7

Jugando al escondite,

las bellas mariposas

expanden con sus alas

el intenso perfume de la noche.

Aparente quietud.

¡No es posible ver nada…!

Tan sólo las peonías

saben la verdad.

 

8

¡Arce blanco, rojo ciruelo, amarillas flores…!

Todo es negro en la noche,

devoradora de montes.

Hasta la perla

de la luna se oscurece.

La negrura, tan fresca, parece

la sombra de un frondoso roble.

Gotas de rocío en la madrugada.

Rosado amanecer… ¡bello preludio!

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