¡Oscuridad sonora,
esa llave del absurdo
que alimenta el caos!
Tras la puerta se escucha
el son de extrañas voces,
el sinsentido se adueña de mi mente
y yo, navegando en el llanto,
olvido mis propósitos.
No todos los dolores son iguales,
algunos dejan desesperanza en los ojos,
nos ausentan de nuestra propia vida,
como si hubiésemos perdido a la única gente
que nos pudiera ofrecer alegría.
¡Insensatez del tiempo!
Lenta, la muerte por el mundo
nos arrastra hacia un vano delirio;
nada consuela la vida humana,
esa vida que se arrastra
entre la estupidez y la poesía.
En unas letras sin raza, plenas de noche,
tan sólo leo que esa estridente música
no da freno a mi inquieta agonía,
y que las amarillas luces
nunca me bastarán para alejarme
de lo que más aborrezco:
¡este castigo cruel de mi melancolía,
este obsesivo malestar del que intento huir,
estos días sin presencia y de semblante ciego!
EL POETA SONÁMBULO 
Extiendo bien tus palabras, muy bien expresadas, esa necesidad de huir de la melancolía, qué auque se siente en el alma, se hace físico el dolor.
Genial expresado!!
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Muchas gracias por tu amable comentario. Feliz noche.
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Perdón mi corrector falló, quise decir, entiendo, aunque seguro que me entendiste.
Un abrazo.
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Sí, por supuesto, te entendí perfectamente.
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