Esa atmósfera del sagrado recinto,
ese abismo aprisionado en el centro de sí mismo,
ese genio escondido tras densas sombras
que no logra encontrar su propia naturaleza
y se aleja en líquidas órbitas, inmensas,
ese loco diablo que se pierde en la noche
íntima de los tiempos…
Esa muerte,
convencida
de que todo va bien,
tiene cerradas
las puertas de mi alma.
Desde el huracanado
campo de su estrecha conciencia
blasfema incesantemente,
de mi indolente voluntad
quisiera apoderarse.
Parece un viento
venido del infierno.
Con expresión contraída
por todas partes deambula,
y cree firmemente que los vivos…
¡somos sonámbulos!
Pesa mi alma más que todo el tiempo.
Afirman los sabios,
que de unos gramos de sustancia suprema
encadenada a los huesos
nace una filosofía trémula,
un desierto de amor
que se transmuta en energía.
Mi espíritu
es como el humo
que atraviesa unos pliegues;
mi cuerpo, un viejo cenicero
olvidado en un rincón.
Todo en el mismo universo,
bajo insólitas formas de vida.
Saliendo de la luz,
desde lo más hondo del cielo,
una súbita exhalación,
por un instante,
me hizo volver a vivir aquel amor
que me llenó de intenso entusiasmo, de sanadora alegría.
Recuperé una vieja pasión
olvidada por completo,
me abracé al abismo…
Después, el sol y el silencio,
en el espacio de una lenta resurrección,
me permitieron de nuevo respirar
una serena
y anhelada forma de vida.
¡Mundo, mundos…!
La pesada luz de mis miedos,
la terrible partida hacia ninguna geometría,
unas alas en busca de experiencias más limpias, más intensas,
anhelando el encuentro con lo más alto, con lo más lejano,
entre la piel de una muerte pura,
bajo una carga que nunca se agota…
Hoy brindo por el universo, por la tierra, por la vida,
con húmedas cadencias que rompen el silencio.
Viajando por el tiempo,
libre en la infinitud del océano,
gélidos vientos, rozándome los dientes,
se expanden por mi alma
hasta besar la sangre del poeta.
Acurrucado en mis versos,
contemplo el sueño del corazón humano,
el borroso destello de su honda miseria.
Junto a la inocencia demorada en raíces,
con el corazón suspirando nuevas brisas,
tristes, mis pensamientos se alejan sin saber.
¿De qué imposibles naceré
si en las cenizas me he perdido?
¿Cómo podré atreverme
a partir mis cadenas
si esta celda fue siempre
mi única esperanza?
¿Encontraré alguna vez el martillo,
¡oh, prodigioso martillo!,
con que esculpir mis bronces?
Debajo de mis cielos,
se viste el horizonte
de un infinito azul…
¡Voy a por ti, destino,
ahora que me iluminan
tus distantes luceros!
Sobre mí el invierno
derrama sus lágrimas
trayéndome el descanso,
calmando mi dolor.
Con suaves ensueños
enciende mi sonrisa.
Sus profundas aguas
dan cauce a mi alegría.
Por mi alma, tan triste,
se despliegan sus alas.
Con ingrávidas plumas
sobrevuela mi hoguera.
En sus nevadas cumbres,
acariciadas por salvajes
brisas, se apaga mi sed
viendo saltar las chispas
de una lejana llama.
Fugaz volé,
con dolor,
con vértigo
crucé el gélido desvelo
rompiendo su corazón.
Sin temor me lancé
al torrentoso río.
En el amor viví,
y persistía en el error,
sin miedo a conocer
las aguas del fracaso.
La vida de una vida,
la vida de un camino,
la vida de unos hombres,
la vida de unas manos
que siembran los senderos,
que pueblan las veredas
de recuerdos que serán segados,
ofrendados,
al inútil empeño del regreso.
Ya me olvidé del mar,
me olvidé de la muerte,
y sigo cosechando breves renacimientos,
aguardando el estallido de mis flores.
Leves sombras
se pierden en temblores.
Profundos ritmos
ocultan lo sabido.
No basta con que el mundo
se aferre a mi corazón.
Decidirán los horizontes.
Miraré lejos
y soñaré el viaje,
el instante inseguro,
la incertidumbre que todo lo ignora.
El bote sigue,
no se detiene nunca,
y solo es cierta
la espuma de las olas.
EL POETA SONÁMBULO 